é uma dor que não incomoda, não até ser tarde de mais,
pois uma flor que nasce às tais de atravesso espinhado,
no peito embriagado de um tolo desassossegado!
Pego pelo alicerce maior da vida em condição de próprio fim,
seria enfim, um marginal insípido em leal díspare
com a lógica dos re-produzidos maquiados;
Um Titã bailarino, tremeluzindo, calmosteiro;
era sabiá rouco de poucos,
estridos assobios nos mais doce dos encejos.
Ávido, pávido-colosso, era poço, era caminhar.
Era tudo que precisas, qualquer alquimista,
era puro fruto, era furto par.
Está fadado, ali, a não saber mais de si,
nem são, a só ser… navegar.
